jueves, 2 de febrero de 2012

Poema

Guillermo Henao (Desde Medellín, Colombia. Especial para ARGENPRESS CULTURAL)

Cúantos
Días me faltan
para contar
los turnos respirados
desde entonces.
Te perdiste
y te llevaste los recuerdos.
Si pudiera
de nuevo re-dactar el documento
y llegar a tu casa y preguntarte cómo está (s).
Pero qué voy a hacer
si el agua de tu frente y yo sediento,
si los cielos sin nubes de tu sol.

Qué te habrás hecho
con tu vestido azul para mi vista
o de rojo color para mi pecho.
Ya no sabré si viajarás a pie o sentada
-te va a coger la noche, hayquemarcartarjeta-
o acaso habrás abierto
la ventanilla de cuál bus.

Por qué me detendría a contemplarte,
por qué te llamaría desde lejos
desde lejos,
cuando tú nunca sí, por qué tú siempre.
Dónde estarás con los volantes
-no fuiste a la asamblea-
cuando estas hojas se te caen
y esta brisa,
cuando más de un panfleto se me cae
y este adiós.

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