jueves, 23 de febrero de 2012

Poema

Guillermo Henao (Desde Medellín, Colombia. Especial para ARGENPRESS CULTURAL)

Cúantos días me faltan
para contar los turnos respirados
desde entonces.
Te perdiste y te llevaste los recuerdos.
Si pudiera
de nuevo re-dactar el documento
y llegar a tu casa
y preguntarte cómo está(s).
Pero qué voy a hacer si el agua
de tu frente y yo sediento,
si los cielos sin nubes de tu sol.

Qué te habrás hecho
con tu vestido azul para mi vista
y de rojo color para mi pecho.
Ya no sabré
si viajarás a pie o sentada
-te va a coger la noche hay que marcar tarjeta-
o acaso habrás abierto
la ventanilla de cuál bus.

Por qué me de-tendría a con-templarte,
por qué te llamaría desde lejos
desde lejos,
cuando tú nunca sí, por qué tú siempre.

Dónde estarás con los volantes
-no fuiste a la asamblea-
pues estas hojas
se quedaron
y esa brisa,
y los panfletos se me caen
y este adiós.

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