jueves, 22 de mayo de 2014

Poesía hallada en el bolsillo de un combatiente vietnamita muerto durante la guerra: Ho Thien - El niño que no habló



Tenía doce años aquel niño
vietnamita cuyo nombre no sé
los mercenarios lo capturaron junto a su padre
cuyo nombre no sé, una mañana en los Grandes Altiplanos.
El Boina Verde miró al muchacho flaco
sus ojos de cabra herida y se convenció pronto
de que bastaba amedrentarlo para hacerlo hablar.
Así el Boina Verde dio una rápida orden:
y los mercenarios se llevaron al padre tras la verde muralla
“ahora fuera, muchacho, dinos dónde está el Frente
dinos dónde está el Frente o matamos a tu padre”.
Delgado era el muchacho, delgados sus ojos impávidos
delgada su voz cuando repuso no.
“Un solo minuto, muchacho -aulló el Boina Verde-
para decir dónde está el Frente o hacer morir a tu padre”
y el pulso con el reloj se acercó a su cara,
corría la manecilla un paso tras otro.
“Ya basta, muchacho, faltan diez segundo,
así que fuerza, muchacho, dinos dónde está el Frente”.
Después la manecilla de plata en el pulso del Boina Verde
despedazó con el último paso el tiempo el cielo de los árboles
“maten al viejo” -aulló el Boina Verde
tras la verde muralla se oyeron los rápidos golpes.
El cielo y el bosque quedaron en silencio entonces
y los mercenarios en silencio, sólo el niño lloraba,
en silencio el Boina Verde, sólo el niño
sentado en la tierra lloraba
como lloran los niños cuando muere su padre.
“Rayos -dijo un mercenario al Boina Verde-
el muchacho no sabía nada, hemos matado al viejo por nada”
así se fueron, los mercenarios y el Boina Verde,
en cambio el muchacho sabía. Todo lo sabía, del Frente,
las cuevas, las pistas, los caminos, los nombres.
Y en aquel mismo instante
inexorablemente protegido por la coraza de su llanto
tierno niño cuyo nombre no sé,
el Frente movía en los Grandes Altiplanos su paso de tigre.
Eso lo ha escrito Ho Thien, de la cuarta unidad de llanura,
lo oyó narrar a una mujer en Dalat sobre los Altiplanos
sesenta días después del año nuevo.

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Médium

Marcelo Colussi (Desde Guatemala. Especial para ARGENPRESS CULTURAL)



“Cuando pasa una ambulancia haciendo sonar la sirena, los perros ladran porque, distintos a nosotros, pueden ver la Muerte que va corriendo atrás”. Lo decía con tanta solemnidad que nadie osaba contradecirla. Al contrario: ya se había ganado una reputación de curandera/adivina/bruja/hechicera tan grande que hubiera sido imposible no tomarla en serio. Sólo Jair se permitía contradecirla.

Biringeira, 20 años mayor que él, le toleraba esa osadía pero únicamente en privado; había un pacto tácito entre ellos por el que en público el joven nunca la rebatía. Al contrario, le servía de asistente, y en muy buena medida la promovía. Pero ante todo, eran pareja.

Las filas para consultarla aumentaban día a día. Su fama iba muchísimo más allá de esa favela de Río de Janeiro; la venían a ver de todo Brasil, e incluso de fuera del país. Se decía por ahí -creo que era rumor, no me consta que haya sucedido- que la visitaron un presidente de alguna nación latinoamericana y una conocida estrella de Hollywood. Pero eso no importa: lo cierto es que Biringeira se había transformado en un mito viviente. Hasta la habían venido a entrevistar de la televisión francesa para un documental, conocida internacionalmente como ya era.

Pero Jair no le creía una palabra. O, para ser más exactos, sabía que había mucho de escenificación barata en todo el asunto. De hecho, era él quien a veces, escondido en el cuarto de al lado, hacía los ruidos de las “almas en pena” que invocaba Biringeira ante algún cliente. Aunque al mismo tiempo había cosas que lo dejaban atónito y lo llevaban a pensar que su amante y protectora tenía realmente dotes especiales. A veces, sin que él hubiera siquiera comenzado a hablarle, ella lo interpelaba repitiéndole frases literales que Jair había dicho algunas horas antes con alguna persona, incluso lejos de la casa.

-“¿Por qué le dijiste eso a Claudinho, mi bebé? Tú sabes que no me gusta que andes contando nuestras intimidades”- lo encaraba molesta a la noche, cuando se estaban desvistiendo antes de hacer el amor. Jair quedaba estupefacto.

-“¿Cómo hace para saberlo? ¿Será bruja de verdad esta vieja?”- se preguntaba desconcertado. Su sentimiento por su Biringeira era ambiguo: la despreciaba considerándola una impostora, una vulgar charlatana, pero al mismo tiempo la admiraba. Más aún: la temía. Y también -esto era lo básico- le gustaba estar ahí. Se sentía su protegido, tal como efectivamente lo era. Era ella quien aportaba todos los gastos. Jair no trabajaba. Con sus 20 años, siempre transcurridos en la favela, jamás había trabajado. Aunque tampoco nunca había estado seriamente comprometido en ninguna actividad ilícita; su “transgresión” no había ido más allá de algún cigarrito de marihuana por ahí, y la crónica vagancia. Era un aprovechado, simplemente. Su ilusión, según decía sarcástico, era “ser locutor de partidos de ajedrez”.

A Biringeira esa indolencia/vagancia/dejadez de su amado le caía muy bien. Secretamente ella también sabía que se aprovechaba de él: era su “bebé”, en todo sentido. Nunca había podido tener hijos. La única vez que quedó embarazada lo perdió a los pocos meses. Eso la dejó muy deprimida, y fue ahí, hace ya largos años, cuando comenzó su carrera de pitonisa. Nunca tuvo pareja regular; sólo ocasionales encuentros furtivos. Jair hacía las veces de todo un poco: el hijo que nunca había podido tener, el amante apasionado, el asistente en el trabajo, el zángano a quien mantener y que la hacía sentir importante…

La única vez que el muchacho había pensado seriamente en trabajar, ella misma se encargó de desestimularlo, colmándolo de regalos (ropas y zapatos), y de más sexo.

Biringeira era enfermizamente celosa. Si Jair se demoraba apenas un cuarto de hora más de lo esperado, ella ya estaba ansiosa, hecha una fiera, y los reclamos comenzaban desde las primeras llamadas nerviosas al teléfono móvil antes que llegara hasta varias horas después que se veían. En esas circunstancias era cuando mejor sexo tenían.

-“No sé, no lo veo con claridad, pero me doy cuenta que por engañarme te va a pasar algo muy grave”- sentenciaba Biringeira con solemnidad. “No lo entiendo bien… pero te veo convertido en un niño. Te vas a volver un bebé de verdad… ¡Y yo te quiero todo un macho bravo, así como ahora!”.

Jair reía. No se atrevía a decirle abiertamente que todo eso le parecían locuras, delirios de vieja trastornada. Pero era lo que pensaba. Ante ese tipo de cosas, dichas por Biringeira con la más afectada pompa, con aire ceremonial, al joven se le abrían serias dudas: “¿estará en sus cabales o de verdad está media chiflada?”, se preguntaba desconcertado.

Él, en realidad, no estaba precisamente enamorado de su benefactora; no era, al menos, un amor loco, total, perdido como el que ella sí sentía. En todo caso, Biringeira representaba eso: una benefactora, una mujer mayor que lo colmaba de regalos,…pero no la pasión de su vida. También alguien que lo colmaba de sexo, muy espectacular por cierto. Pero las hormonas juveniles de Jair no se contentaban con eso. Ávido de conocer cosas nuevas, siempre al borde de la transgresión -había nacido y se había criado en ella- no le importaba andar buscando otras muchachas por ahí. La favela, por supuesto, era lo más a la mano. Si en esa búsqueda aparecían varones, travestis o las combinaciones más inimaginables, también eran bienvenidas.

En el barrio donde vivían había varios “pesos pesados” en el campo de la distribución de drogas. Por muchos dentro del vecindario eran temidos, tratados con respeto casi reverencial. Pero para Jair, tan amigo de la transgresión como era, no eran sino uno más. A veces, incluso, en forma deliberada los ignoraba. Cuando pasaban llenos de guardaespaldas armados hasta los dientes, prefería mirar para otro lado e, indolente, rascarse los testículos.

Por sentido común todos sabían que no era conveniente tenerlos de enemigos. Aunque parece que Jair carecía de este sentido. En realidad sin aparente necesidad, sin nada que lo justificase más allá de su insaciable deseo de andar siempre de “travesuras”, comenzó a mirar con ganas a la pareja de un reconocido capo. ¡Y no era cualquier capo! No, para nada: puso los ojos sobre Sonia, una de las jóvenes más bonitas de toda la favela, desde hacía dos meses atrás la nueva “novia” de “Dinamita”, uno de los más sanguinarios mafiosos dedicados al narcotráfico.

De todos era conocido que Dinamita -de quien casi nadie conocía su verdadero nombre y sólo se sabía que años atrás había sido policía- gustaba de cambiar “novia” con mucha frecuencia. Cuatro, seis, siete meses era ya una eternidad. En muchos casos estaba con ellas el tiempo suficiente para dejarlas embarazadas, y luego, asegurándoles los gastos del parto y de los primeros meses de vida del bebé, cambiaba. De Sonia, sin embargo, de acuerdo a lo que se comentaba en la favela, se había enamorado.

Según decían algunos, su pseudónimo provenía de la costumbre de hacer explotar a sus enemigos; aunque otros afirmaban que se debía a su carácter tremendamente explosivo. Como fuere, era mejor tenerlo de amigo que de enemigo. La policía de Río de Janeiro jamás lo molestaba. Más aún: lo protegía.

Sonia, de 17 años, aprovechándose de su belleza, sabía que era codiciada por una larga fila de varones en la favela. Si ahora estaba con Dinamita era por varios motivos: por un lado, porque no le quedaban muchas alternativas -nadie podía contradecir la voluntad de un capo de esa categoría-. Pero por otro lado, porque encontraba ahí la posibilidad de paliar sus crónicas carencias, novena hija como era de un hogar humilde, con un padre alcohólico y una madre mulata que trabajaba como empleada doméstica. Cuando hacía el amor con Dinamita, apretaba los dientes y pensaba en otros varones para poder pasar el mal trago.

Jair, sin dudas, tenía “pegada” con las mujeres; la seducción le salía con total naturalidad.

Con Sonia se conocía desde toda la vida. Hacía ya un buen tiempo que la veía irse transformando en una mujer cada vez más atractiva. Ahora, al estar con su protector, lujosamente vestida -al modo que se pude entender el lujo en un barrio marginal, a veces con toques de nuevo rico extravagante- y con implantes de silicona que la hacían más exuberante aún, lo volvía loco. Jair la puso en la mira. “Tiene que ser mía en no más de dos semanas”, se planteó. Sabía que lo que se proponía, en general, lo conseguía.

Una vez más, lo consiguió. Sonia, que dudó mucho en corresponder a Jair sabiendo que se podía meter en problemas; más aún: que su vida podía peligrar dado lo sanguinario de Dinamita, aceptó esa relación sexual transgresora sin pensarlo mucho. El odio que iba sintiendo por su obligado “novio” pudo más que su seguridad económica. Esa “travesura” representaba, en cierto modo, una forma de venganza.

Como en las favelas todo se sabe, todo se divulga y no existe la privacidad, la aventura de Sonia rápidamente llegó a oídos de Dinamita. Su gente armada, virtual policía interna del barrio, hasta una foto pudo tomar del momento en que ambos jóvenes se encontraban en la casita del Sector 4, prestada en la ocasión por un amigo de Jair para su desliz. La ira del engañado no tuvo límites.

Biringeira estuvo especialmente sensible esos días. No sabía decir qué sentía en particular, pero su sensación no era la de siempre. Presentía algo grave. Cuando se lo hizo saber a Jair, éste no rió como de costumbre sino que reaccionó airado.

-“¿¡Y de dónde sacas que estoy metiéndome en problemas!? Creo que cada vez estás más loca con esto de hacerte pasar por bruja. Es más: me parece que no sólo te lo creíste. ¡Creo que eres una bruja!”-

Biringeira quedó atónita. Nunca antes Jair había reaccionado de esa manera. Esta vez había sido ofensivo, cortante. Lo cual le reafirmó que efectivamente algo grave estaba en juego. No había otra explicación.

-“¿Habrá otra? ¿En qué lío se habrá metido mi bebé?”- se preguntaba ella con amargura. Frente a un Jair desorbitado, rojo que parecía a punto de estallar, no le salían las palabras. Entrecortadamente, lloriqueando pudo agregar:

-“No te enojes, mi niño. No te enojes…Si todo lo que te digo es por tu bien. Ahora veo algo muy feo que viene en camino, algo que te va a transformar, que te va a hacer mucho daño. Si te lo digo es porque te quiero mucho y no me gustaría que te suceda nada”-, agregó maternal Biringeira.

-“Pero, dime la verdad, con toda franqueza, porque sabemos que lo de las voces de ultratumba y todo eso son mentiras que montamos entre los dos para esquilmar a tus pobres clientes. De verdad, Biringeira: ¿tú te puedes creer las taradeces que dices?”-

Biringeira tuvo ganas de llorar incontenible. Pero pudo contenerse. También sintió deseos de atacarlo, de pegarle hasta caer exhausta. E igualmente se contuvo. Con una mezcla confusa de odio, venganza y amor piadoso, con una sonrisa franca que le cruzaba todo el rostro, le contestó mirándolo fijo a los ojos:

-“Sí, Jair. Las creo totalmente…porque no son taradeces. A veces miento un poco, lo sabes, para darle más sabor al espectáculo. Pero muchas veces, la mayoría te diría, no miento: siento lo que va a suceder”-

-“Realmente estás loca”- le escupió a la cara Jair con una risa mordaz.

-“Piensa lo que quieras”- agregó Biringeira con resignación, -“pero de verdad que no quiero perderte. Y hay algo que hiciste que, lo siento, nos va desunir. O peor aún: nos va a transformar. Más que nada: a ti te va a transformar”-

Sin decir más una sola palabra, resentidos el uno con el otro, se acostaron. Lo único que tenían para quitarse el calor en esa pesada noche carioca era un ventilador. Todos desnudos, empapados en transpiración, Jair prendió un cigarrillo. Ella lo buscó, pero él, como cosa increíblemente extraña, la rechazó.

-“Esto es más grave de lo que me imaginaba”- pensó Biringeira para sí. No quiso dormirse esperando alguna reacción del joven.

Éste, luego de fumar tres cigarrillos uno tras otro, se durmió. Pero antes, la cabeza le estallaba en elucubraciones. -“¿Será bruja de verdad esta loca? ¿Cómo puede intuir lo que hice?”- Como siempre, sus sentimientos para con ella eran ambiguos.

Biringeira “supo” de la travesura de su pareja sin saberlo conscientemente. Sin ver ninguna foto, percibió de qué se trataba el asunto. Y vio, incluso, la reacción de Dinamita. Éste supo de la transgresión por lo que sus secuaces le contaron con lujo de detalles. A Sonia prefirió ni preguntarle. -“Un macho que se precia de tal no puede perder el tiempo pidiendo explicaciones”-. Según su evaluación de la situación, era mejor perder una muchachita tan hermosa como Sonia - los “muchachos” le tuvieron que dar más de ochenta balazos, siguiendo sus órdenes terminantes- que “pasar por débil”.

Pero quien la pasó realmente mal fue Jair. Quizá la verdadera intención de Dinamita no era lo que terminó sucediendo, aunque cuando lo supo no dejó de alegrarse, pensando incluso que así estaba mejor. El granadazo que le arrojaron debía matarlo, pero por esas cosas inexplicables no fue así. Claro que los fragmentos lo lesionaron de tal modo que hubiera sido mejor morir. El ojo derecho que perdió no era lo que más le importaba; los testículos sí. Quedó impotente de por vida.

-“¡Un bebé!...”-, se decía con amarga resignación. -“¡Puta!, esta vieja me lo había advertido. ¿Será bruja de verdad entonces?”-

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Por el 119 aniversario de la muerte del Apóstol

Alejandro Perdomo (Desde La Habana, Cuba. Especial para ARGENPRESS CULTURAL)



Cada 19 de mayo recordamos a Martí, el Apóstol

Cada 19 de mayo, Cuba se viste de luto para honrar a Martí,

Cada 19 de mayo, recordamos aquella muerte en Dos Ríos, apreciando lo inmenso que es morir de cara al Sol,

Cada 19 de mayo, revaloramos que del sacrificio por los ideales más divinos, no se debe esperar más que la ingratitud de los hombres,

Cada 19 de mayo, resuenan con justicia las verdades de Abdala, y se eriza la piel criolla por la pasión que envuelve a las letras, cuando de ellas se desprenden los reclamos más humanos,

Cada 19 de mayo, vemos desde las Canteras de San Lázaro, a un joven que prefirió el grillete a la traición, y que fundió del hierro su anillo de compromiso con Cuba,

Cada 19 de mayo, vemos una pluma que sentencia a los falsos republicanos, a los tiranos, y a los traidores que en lo oscuro, se asustan cuando la mayor de las Antillas reclama su verdadera independencia,

Cada 19 de mayo, se escuchan cantos de Libertad, del Río Bravo a la Patagonia, y la América Nuestra exige “andar en cuadro apretado, como la plata en las raíces de los Andes”, demandando su Segunda Independencia,

Cada 19 de mayo, recordamos desde Martí a Nuestra América y la Madre América conmemora con orgullo la caída en combate de su fiel hijo,

Cada 19 de mayo, Martí nos recuerda “que no hay patria en que pueda tener el hombre más orgullo que en nuestras dolorosas repúblicas americanas”

Cada 19 de mayo, nace la ilusión y la esperanza, rejuveneciendo el sueño de mármol de Martí, porque los “que no tienen fe en su tierra son hombres de siete meses” y “porque les falta el valor a ellos, se lo niegan a los demás”

Cada 19 de mayo, la patria se agranda porque honrar honra, al poeta de la independencia, al intelectual orgánico, al libertador radical de raíz, al escritor incansable, al periodista sagaz, al orador elocuente, al padre del Ismaelillo, que nos enseñó a tener “fe en el mejoramiento humano, en la vida futura, en la utilidad de la virtud”

Cada 19 de mayo, ondea la bandera y retoña la libertad, cobrando sentido las luchas por los ideales más humanos,

Por eso hoy 19 de mayo, honramos el 119 aniversario del viaje eterno de nuestro Apóstol, del Anahuac rebelde, que supo guiar con sacrificio y cautela, el proceso independista a su guerra más necesaria, la lucha eterna por la libertad,

Por eso, cada 19 de mayo, Martí se levanta con Cuba, “con todos y para el bien de todos”

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El loro, mi loro

Nechi Dorado (Desde Buenos Aires, Argentina. Especial para ARGENPRESS CULTURAL)

Yo no sé si esa mañana fue que abrió sus alas que parecían dibujar un arco iris de plumas como queriendo abanicar las ramas del tilo en flor, o si en realidad quiso elevar una plegaria al gran dios Aestiva, ciego, sordo y mudo como suelen ser todos los dioses ante oraciones y súplicas. Tal vez fuera que pedía fuerzas para salir del cautiverio donde pasara sus días, durante años.



Lo que sí puedo asegurar es que trató de beber un sorbo de libertad cuando alzó su vuelo perdiéndose de vista, como si la brisa matinal soplara suavemente sobre su cabecita, donde el verde y el turquesa parecían querer competir entre sí avivando los tonos, de manera tal, que no habría pintor capaz de reproducir esa maravilla cromática.

El loro fue alejándose de mí, tanto, como nunca antes lo hiciera. Partía mientras mis ojos ejercían esfuerzos estériles tratando de demorar el escape de lágrimas desbocadas que comenzaban a correr por mis mejillas, ignorando los intentos de represión del desborde acuoso.

El ave trazó su rumbo yendo hacia la libertad interrumpida por mi absurda concepción de pertenencia. Humana concepción de pertenencia.

Duró poco ese vuelo que debería haber sido ininterrumpido; pese al dolor frente a la que imaginé una despedida; confieso que deseaba esa partida aunque no tanto.

 No recorrió más de doscientos metros cuando lo vi regresar para meterse inesperadamente en ese eufemismo empleado cuando queremos hablar de una jaula, para no llamarla como en verdad debería mencionarse: una prisión.

Ingresó por la puerta embarrotada y se posó en el palo donde transcurrieron sus días de ave en cautiverio haciéndome sentir doblemente culpable. No solo sembré en su alma emplumada aquella concepción de pertenencia, sino que atrofie su sentido de autodeterminación.

El loro, mí loro, humanizado hasta en sus actos primigenios, continúa esperando que le alcance su comida.

Yo, la que prefirió domesticarlo, irresponsablemente.

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Los elefantes pintores de Chiang Mai, Tailandia

En Chiang Mai se encuentra un campamento de conservación y rehabilitación de elefantes asiáticos domesticados. Este campamento es uno de varios esparcidos por el sudeste asiático, y que forman parte de la organización “The Asian Elephant Art & Conservation Project” (AEACP). Se trata de una organización sin ánimo de lucro, cuyo objetivo es la conservación del elefante asiático, a través de la venta de sus pinturas.

Fuente: http://www.viajarasia.com/2007/05/16/los-elefantes-pintores-de-chiang-mai-tailandia/
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Estoy tan asombrado como escandalizado. Los elefantes domesticados de Tailandia han abandonado el tradicional acarreo de troncos, pues la deforestación de la selva los ha dejado sin árboles, y se dedican ahora a las Bellas Artes.



Como lo oyes. Se han hecho pintores. Y aún más increíble: pintan de maravilla. Dan los trazos precisos, sabiendo lo que hacen, hasta lograr el resultado apetecido. Cuadros abstractos, pero también tremendamente realistas. Incluso autorretratos.



Son el nuevo atractivo turístico, el último “más difícil todavía” de ese circo mediático en el que estamos convirtiendo nuestras vacaciones allí a donde vamos. Los elefantes artistas.

Sin embargo, no todo es del color de esos pinceles. En centros como el Thai Elephant, el dinero de vender esos cuadros se utiliza para cuidarlos e incluso mantener un hospital para ellos. Pero en otros es tan sólo una manera indigna de sacar dinero. Atados con pesadas cadenas, mal cuidados, quizá incluso maltratados, los elefantes asiáticos obedecen a sus domadores con triste docilidad, a cambio de aplausos y unos pocos dólares.

Mirar los vídeos y darme vuestra opinión. ¿Es arte o es tortura?

Fuente: http://blogs.20minutos.es/cronicaverde/2009/08/19/los-elefantes-pintores-son-pobres-artistas-encadenados/

Ver video:
http://blogs.20minutos.es/cronicaverde/2009/08/19/los-elefantes-pintores-son-pobres-artistas-encadenados/

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En la tierra de los bosques

Jorge Zavaleta Alegre (Desde Lima, Perú. Especial para ARGENPRESS CULTURAL)

“En La Tierra De Los Arboles”, una de las novelas más conocidas de Francisco Izquierdo Ríos, (Saposoa, 1910 - Lima, 1989), trasluce la riqueza cultural de los pueblos amazónicos y recrea una leyenda de “Los Pájaros Ayaymaman”: un niño y una niña, transformados en pájaros, lloran por las noches, en la espesura de los bosques, su triste historia.



La literatura, en este caso, traduce una región de carne y hueso, de trabajo, y esperanzas de futuros humanos. La Amazonía es el corazón continental de América del Sur, aunque muy poco se ha impulsado el desarrollo sin fronteras.

Loreto, departamento más extenso del Perú, mantiene indicadoresque revelan profundas desventajas, respecto a nutrición infantil, menos logros de aprendizaje, altas tasas de embarazo adolescente y diferentes formas de violencia contra la mujer.

El Plan Nacional de Acción por la Infancia y Adolescencia 2012-2021, que involucra quince instituciones, entre ministerios, organismos públicos y privados, cuenta para la Amazonía con una Estrategia de Acción Social con Sostenibilidad que se inicia en la Cuenca del Rio Napo e incluye plataformas itinerantes diseñadas por la Marina de Guerra, para facilitar que los diversos programas de inclusión social, con incidencia en Educación, Salud y atención a la Mujer y Poblaciones Vulnerables, estén articulados a los gobiernos locales, regionales y gobierno nacional, a través de sus comunidades nativas y pueblos que habitan territorios abundantes en recursos renovables y no renovables.

América Latina comienza a rescatar el tiempo perdido. Colombia, Ecuador y Perú, con gobiernos democráticos, han reafirmado compromisos de integración en encuentros presidenciales y Cumbres Internacionales.

En 1542, con las Leyes Nuevas de Indias que recordaron la prohibición de esclavizar a los indios, y abolieron las encomiendas y el sistema de herencia de éstas. Las Leyes Nuevas eran en mayor parte beneficiosas para los indios, pero muy pronto los colonos se rebelaron. Carlos I, al darse cuenta de que prohibir el sistema de la encomienda llevaría arruinando la colonización, suprimió en 1545 la prohibición de herencia de la encomienda....

Dicho Plan por la infancia y adolescencia es una Política Pública, que requiereel mayor respaldo del Congreso de la República con leyes que faciliten el cumplimiento de los derechos que le asisten al niño, adolescente, adulto mayor, personas con discapacidad, desplazados y migrantes internos que las ciudades limitan su adecuada ocupación.

Principales metas 2014

Implementación del Programa Presupuestal 117: “Atención Oportuna de Niñas, Niños y Adolescentes en Presunto Estado de Abandono”.

Desarrollo de la Estrategia de Acción Social en las cuencas del Morona, Putumayo y Yavarí en la región Loreto.

Plan de Incentivos para la Mejora de la Gestión y Modernización Municipal.

Incorporar a las niñas, niños menores de 5 años y gestantes dentro de la cobertura del Seguro Integral de Salud.

Lograr la universalización de la suplementación con multimicronutrientes en menores de 3 años para reducir la anemia en el país.

Extender a todo el país el Programa de Salud Escolar.

Proponer la modificatoria del Artículo 4° de la Ley General de Salud (para facilitar el acceso de adolescentes a los servicios de salud).

Más articulación con las Direcciones Regionales de Salud, para garantizar acceso físico, cultural y de calidad a los Establecimientos de Salud sobre todo del ámbito rural de la sierra y selva.

Generar estrategias de incentivos para laborar en ámbitos rurales dispersos con el objeto de ampliar la cobertura de servicios de cuidado diurno.

La integración al desarrollo

La configuración geográfica de la Amazonía se conoce más por la presencia de grandes ríos y extensos espacios inundables, y la ausencia histórica de inversiones en infraestructura de comunicaciones.

En el presente debe considerarse como los principales centros económicos, de producción, acopio, comercio y transformación primaria de la Región Loreto a: Iquitos (río Amazonas), Yurimaguas (río Huallaga) y Andoas (río Pastaza).

En el mediano plazo, se espera avances en: Nauta (Marañón), Requena (Ucayali), Mazán (Napo), Pevas (Amazonas), e Indiana (Yavarí). Y en el largo plazo Estrecho (Putumayo).

Los corredores económicos más importantes, según la Cámara de Comercio de Loreto son: Iquitos y Yurimaguas (conjuntamente con Pucallpa, en la Región Ucayali. Son los puertos fluviales más importantes del país. Iquitos cuenta, con un aeropuerto suficientemente equipado para la aeronavegación comercial de carga y pasajeros.

Iquitos se abastece por vía fluvial de la mayor parte de los productos alimenticios, insumos y maquinarias que adquiere en Lima, vía Pucallpa, a donde a su vez llega por carretera.

Las cuencas de los ríos Pastaza, Corrientes y Tigre son potencialmente grandes productores de madera.

Mazán, importante centro de producción maderera, se abastece de alimentos naturales de las cuencas del Napo y el Mazán, y de alimentos industriales desde Iquitos.
Corredores centrales son: Iquitos- Pucallpa. Iquitos - Yurimaguas. Iquitos - Nauta.

Corredores periféricos: Pastaza-Corrientes-Tigre. Napo-Mazán. Putumayo - Estrecho y su ulterior exportación por Iquitos-Lima, o a través de Ecuadory/o Brasil vía Leticia y/o Tabatinga.

Amazonas / Pevas para su ulterior exportación aérea por Iquitos-Lima, o fluvial a través de Brasil.

Yavarí - Iquitos -Lima, o Leticia y Tabatinga, y/o fluvial a través de Brasil.

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Acuno tu alma

Liliana Perusini (Desde Santa Fe, Argentina. Especial para ARGENPRESS CULTURAL)



Recojo tu dolor…
anudado de olvidos,
acuno tu alma
en la mía…hija mía.

Es tuyo el dolor
que yo acuno…
acuno tu dolor
en el mío…

Una lluvia de Líridas,
centellea soledades
en tu piel somnolienta.

Arrebatar tu dolor
yo deseo.
Que sea mío,
solo mío,
nunca más…
tu dolor, hija mía.

Arrebatar tu dolor…
tu dolor…
bañado de lunas,
y en mi regazo de sueños …
acuno tu alma,
en la mía…hija mía.

Autora imagen: Virginia de la Puente

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Salvador green

Aldo Luis Novelli (Desde Buenos Aires, Argentina. Especial para ARGENPRESS CULTURAL)



Desde hoy voy a darle un sentido a mi vida/
dejaré de beber como un desahuciado
de fumar como un escritor solitario
y de fornicar como un animal en celo.

Voy a cambiar radicalmente mi vida.
Ya basta de orgías desenfrenadas con mujeres sin fe
de apostar a la muerte en cada golpe de dados
de beberme el alba en alcoholes baratos
entre borrachos y poetas fantasiosos.
Me quitaré de la cabeza la idea de que el progreso fue un fracaso
de que el mundo es un deshecho de esta ambición sin fin
y que la llamada especie humana/ ha desaparecido definitivamente.
Dejaré de escribir papeles inútiles que nadie lee
intentando ganarme no sé qué cielo prometido/
el cielo está contaminado de misiles nucleares
y los ángeles murieron carcomidos por la radiación.

Ya no buscaré flores en el desierto
para dárselas a ellas como ofrenda de amor.

Voy a darle un vuelco a mi vida.
Me afiliaré a los buenos de Green Peace
formaré una fundación con artistas y deportistas
preocupados por los animales/
y me dedicaré enteramente a salvar al peludo patagónico
de las garras de los charanguistas.
Si bien aún no es una especie en extinción
pero si seguimos así/ pronto lo será
el folklore los exterminara dentro de poco tiempo/
hasta usarán al quirquincho bola para jugar al fútbol playero.
¡No quiero ver ese día!

Seguirán muriendo de hambre niños en Bangladesh/ Tucumán o Etiopía
continuarán muriendo mujeres y hombres del tercer mundo
de enfermedades curables en el primer mundo/
pero sepan ustedes una cosa
cuando desaparezcan los últimos sobrevivientes
el peludo patagónico estará vivito y coleando
y será gracias a mí
el salvador green de la patagonia.

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Chávez comunicador

Daniela Saidman (Desde Venezuela. Colaboración para ARGENPRESS CULTURAL)



Entre otros medios impresos, el líder bolivariano creó Todosadentro como una herramienta para la difusión de los valores y manifestaciones culturales del Pueblo venezolano.

Volvimos a tener voz. Después de años de silencio todo empezó a llenarse de palabras. Pero esta vez, las palabras sabían de roces, esperanzas, encuentros y sueños. Tenían la dimensión exacta del futuro y la memoria viva. Cuando aprendimos a decir Pueblo supimos que éramos para siempre fuerza indetenible y cuando gritamos Patria por primera vez entendimos que se trataba de la construcción colectiva del país de todos y de la casa nuestra. Así nos sorprendió el futuro a la vuelta de la página, con todas las palabras para decirnos el presente y hacer realidad el abrazo que asegure el porvenir. Y eso fue precisamente lo que nos enseñó Chávez.

Cuando aquel joven militar se paró delante de las cámaras de televisión, una madrugada de 1992, a asumir la responsabilidad de la intentona militar, y a confirmar que solo por ahora no se habían cumplido los objetivos, lo que realmente quiso decir es que las palabras servían para edificar el futuro y trazar la hoja de ruta que permitiera hacer realidad la utopía. Un poco por eso, propuso la redacción de una nueva carta magna. Y también tal vez sea una de las razones por las cuales la Constitución que por primera vez aprobó la mayoría del Pueblo, tiene como preámbulo la voz de un poeta. Porque Chávez, invicto en todas las batallas, entendió pronto que las palabras no son inocentes y para hacer una revolución hacen falta muchas ideas y muchos versos.

Hugo Chávez es sin duda uno de los más brillantes comunicadores que ha tenido Venezuela y buena parte del mundo. Él es el gran fabulador de la América posible, la que antes habían soñado Miranda y Bolívar, Martí, Mariátegui y el Che, entre tantos nombres imprescindibles de estas tierras y de nuestras gentes.

De la televisión al tuiter

Largas horas en radio y televisión demostraron que Chávez era un político de alto vuelo. Sus discursos tuvieron permanentemente el matiz de quien sabiéndose escuchado no perdería la oportunidad no sólo de esgrimir argumentos sino de poner el acento en el carácter pedagógico de la comunicación.

En la entrevista de años que Ignacio Ramonet le realizó al Comandante Chávez y que en Venezuela publicó la Editorial Hermanos Vadell con el título de Mi Primera vida, ya en la primera pregunta quien fue el Presidente venezolano más controversial y más amado del país, se remitió a la lectura. Y es que para Chávez los libros permitían no sólo la formación intelectual sino y sobre todo, el diálogo del lector con su tiempo y las infinitas aristas para abordar la realidad.

Con él se inauguró un tiempo nuevo. La información le dio paso a una comunicación abierta y directa con la gente. Chávez interpelaba durante sus encuentros con medios, pero sobre todo se dejaba interpelar por el pueblo. De allí que salió por primera vez al aire “Aló, Presidente”, en Radio Nacional de Venezuela, el 23 de mayo de 1999. Un programa que pronto marcó la agenda política del país, por lo que pasó de radio a televisión en agosto del 2000.

Quince años demostraron lo importante que es la batalla comunicacional en todos los frentes. Al recibir el Premio Rodolfo Walsh, en Mar del Plata, Argentina, en marzo de 2011, el líder de la Revolución Bolivariana, subrayó que “este reconocimiento nos es para mí sino para el pueblo de Venezuela, el pueblo de Simón Bolívar, a los pueblos que luchan contra el colonialismo cultural y económico, contra la dominación. Contra la hegemonía imperialista, neoliberal y capitalista”. De allí se desprende lo que para Chávez significaba la comunicación, una de las herramientas para la liberación de los Pueblos.

Por este motivo, impulsó por un lado el fortalecimiento de todo el sistema de editoriales del Estado, la Biblioteca Ayacucho volvió a brillar y a ser punto de referencia del pensamiento nuestroamericano, así como Monte Ávila Editores y las publicaciones de la Casa Nacional de las Letras Andrés Bello, abrieron sus brazos a numerosos escritores del país, y la creación de la editorial El Perro y La Rana que acogió a centenares de voces nuevas que emergían desde cada uno de los estados. Y en segundo lugar, redimió la voz libertaria de Simón Bolívar con la creación en el 2009 del Correo del Orinoco, un periódico que tuvo y tiene la tarea ser portavoz desde la crítica y la profundidad, de los logros, aciertos y tropiezos del proceso de transformación.

Pero la comunicación en Chávez trascendió los medios impresos y entonces, decidió reimpulsar el canal de televisión del Estado que ahora cuenta con equipos tecnológicamente adecuados a los tiempos que corren. Telesur y la Radio del Sur son invenciones del Chávez comunicador. Dos espacios que son una rendija abierta a las voces diversas, originarias y populares de Nuestra América.

Después del Golpe de Estado de 2002 surgieron en Venezuela decenas de emisoras comunitarias, porque no sólo Chávez entendió que la comunicación en tiempos de revolución es una trinchera de lucha, sino que lo comprendió a cabalidad el pueblo que se organizó para gritar a los cuatros vientos con la voz que ya nunca más podrá ser silenciada.

No hubo medio en que la voz de Chávez no apareciera para convocarnos a ser mejores. Creó canales de televisión como Tves y Vive, le abrió espacio a la televisión digital abierta, conectó a miles de venezolanos con las nuevas tecnologías de la información gracias a la puesta en órbita del Satélite Simón Bolívar, entregó millones de computadoras a niños y niñas de las escuelas públicas, todo con el objetivo de abrir espacios de encuentro y de permitir la libre circulación del pensamiento. Hasta en tuiter, una de las más conocidas de las redes sociales, Chávez supo encender el debate y los venezolanos se zambulleron a encontrarse con él y a señalarle las debilidades del proceso cuando hizo falta.

Chávez es el gran comunicador, el amoroso quijote que palabra en voz supo decirnos de dónde veníamos para que juntos hiciéramos nacer el futuro. Su imagen y su palabra cierta, su hechura humana, se queda en cada venezolano que mirándolo supo reconocer el tiempo que aún está por venir.
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Galardón Extraordinario a Chávez como comunicador

Fragmento del veredicto del jurado del Premio Nacional de Periodismo Simón Bolívar 2013

“Este año 2013, por unanimidad, el jurado decidió entregar un galardón Extraordinario del Premio Nacional de Periodismo Simón Bolívar 2013 al Comandante Hugo Chávez Frías, quien fue creador e impulsor de medios públicos y populares, y le devolvió la palabra y el protagonismo al pueblo venezolano e hizo suya la causa de los oprimidos del mundo, especialmente de Latinoamérica y el Caribe. Además, el Comandante Chávez en su rol de comunicador social, de gladiador invicto en su batalla contra la mentira y la manipulación mediática, no solo contribuyó al rescate de nuestra historia, nuestras tradiciones y nuestra cultura, sino que luchó sin descanso y sin tregua, para que hoy los venezolanos y venezolanas podamos enarbolar con orgullo ante el mundo que tenemos patria como lo soñaron nuestros libertador, con Simón Bolívar a la cabeza”.

Terrorismo mediático

Por Hugo Chávez

“El terrorismo que ejercen algunos medios de comunicación es uno de los más grandes problemas que enfrenta la humanidad. Hay una gran maquinaria mundial, que utiliza medios muy poderosos para confundir, manipular, engañar y tratar que la hegemonía del capitalismo continúe su perversa dominación sobre los pueblos del mundo. Es uno de los más grandes problemas que enfrenta la humanidad”.

(Fragmento del discurso en acto de graduación de Técnicos Superiores Universitarios de la Universidad Bolivariana de Venezuela, el 29 de marzo de 2008).

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El aire que acaricia

Gustavo E. Etkin (Desde Bahía de San Salvador, Brasil. Especial para ARGENPRESS CULTURAL)



Cuando no es huracán
que golpea
el viento
es solo aire
que acaricia caras
el mar
y playas
como madres
que acarician bebitos.

Vientos
mares
y
madres
acarician
cuerpos
de nenitos
y viejitos.

Así acariciando
algunas cosas
la vida
va pasando
acariciando pastos
acariciando rosas
y acariciando
suavemente
el cuerpo
de algunas mozas.

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Cuando las lilas vuelvan

Amelia Arellano (Desde San Luis, Argentina. Especial para ARGENPRESS CULTURAL)



Si las lilas regresan.
Diles, que no la he olvidado.
Como no olvido su brevedad de pájaro ni el secreto del rezo.
Incendio de pañuelos en sus manos y su vuelo en caballos de fuego.
Dile que el perfume de los cirios
Es alimento de mi sangre y de mis huesos.
Dile, también, que cuando resbalaba,
era para caer en el pozo profundo de su mirada clara.
Y en la falda de su falda.
Hasta el miedo era leve.

Dile, que a su sombra aprendí
Que las espigas no solo se mecen con el viento.
Sino también con el aliento de la rosa.

Cuando las lilas vuelvan, diles
Que ya he partido, pero la antorcha aún yace encendida.
Que su llama jamás fue traicionada ni extinguida.
Cuando las lilas vuelvan, diles
Que no la he olvidado.

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Desde Rusia: Vasili Semionovich Sadovnikov

Vasili Semionovich Sadovnikov (en ruso: Василий Семёнович Садовников) (28 de diciembre [OS 16 de diciembre] 1800 - 10 de marzo [OS 26 de febrero] 1879) fue un pintor ruso, y un destacado maestro de la pintura rusa perspectiva. Vasili Semenovich Sadovnikov nació en 1800 en San Petersburgo en la familia de un siervo de la princesa NP Golitsina. Él consiguió su libertad sólo en 1838, después de su muerte, ya un artista muy conocido. Sadovnikov estudió en el taller del arquitecto Andrey Voronikhin, donde entró en contacto con los pintores Maxim Vorobiev y Venetsianov Alexey, quien no sólo ayudó a los jóvenes dotados profesionalmente sino que también tomó parte activa en su liberación.

Sus puntos de vista de San Petersburgo y sus suburbios de 1830-1850 y los interiores de sus palacios, por encargo de la corte real y otros clientes de altura, son las más conocidas de sus obras.

El artista murió en 1879 en San Petersburgo.

Ver su obra aquí: http://www.mystudios.com/artgallery/V/Vasili-Semenovich-Sadovnikov/Vasili-Semenovich-Sadovnikov-oil-paintings-1.html



Fuente: http://www.artfinding.com/images/biographie/75154/?LANG=es

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Música: La bachata



La bachata es un baile que se baila al ritmo del género musical que lleva su mismo nombre. Es un baile sensual, romántico y rítmico que casi siempre se baila en pareja. De origen dominicano, la bachata es uno de los bailes latinos y ritmos tropicales más populares a nivel internacional.

La bachata es descendiente del bolero, en especial el bolero más rítmico. También la música de bachata tiene influencias de otros géneros musicales, como el merengue, el son y el chachachá.

Origen de la bachata

La bachata se originó en la República Dominicana en los años sesenta. Desde antes de esa década, en la República Dominicana las bachatas eran reuniones informales donde se interpretaba música romántica de guitarra.

Bachata como nombre común en español quiere decir “parranda”, “jolgorio” o “juerga”. Sin embargo, en la República Dominicana, bachata no era cualquier tipo de parranda.

La bachata era una parranda dedicada a la música romántica. En las bachatas, los tríos y cuartetos interpretaban bolero, son, merengue, y otros géneros musicales latinoamericanos, con la guitarra.

En estas reuniones se empieza a interpretar un bolero con guitarra y percusión de bongó y palitos, que llamaron bolero campesino. Este bolero campesino es lo que más adelante se transforma en la bachata que conocemos hoy en día.

La bachata en sus primeras décadas

La bachata tenía una cualidad melancólica desde sus inicios. Esta melancolía se sentía tanto en sus letras como en el tono de voz que se usaba en sus canciones. Por eso, terminó siendo bautizada como la música del amargue.

En los años sesenta, la bachata tenía un estigma negativo. Se escuchaba en muy pocas estaciones de radio y sus grabaciones no se vendían en las grandes tiendas.

A pesar de estos prejuicios contra la música de bachata, la bachata se desarrolló como género musical y baile social. En 1962 se grabaron los primeros temas que los historiadores identifican como bachatas: “Borracho de amor” y “Condena”, interpretadas por José Manuel Calderón.

Popularización de la bachata

La bachata comenzó a adquirir aceptación masiva en la República Dominicana en la década de los ochenta. Según los historiadores, las grabaciones de Luis Segura fueron importantísimas para que la bachata se aceptara como un género musical respetable.

La bachata experimentó un salto gigantesco en su evolución a finales de los ochenta. En 1989 Juan Luis Guerra graba su álbum “Bachata Rosa”. Su estilo de bachata con elementos de balada adquiere fama internacional.

En los ochenta también surgen grabaciones de bachatas más aceleradas con influencias del merengue. Blas Durán, un famoso bachatero y merenguero, introdujo a la bachata la guitarra eléctrica. El resultado fue un sonido más bailable que ayudó a popularizar a la bachata como baile social, y que dio origen a la bachata eléctrica.

En los noventa la música de bachata se establece como uno de los principales ritmos latinos bailables. La bachata eléctrica se populariza con sus temas de amor y desamor en todo el mundo hispano.

El baile de la bachata

La bachata es un baile muy romántico y rítmico. Conserva el aire romántico del bolero y tiene un ritmo contagioso.

Al igual que otros bailes latinos como la salsa y el merengue, la bachata casi siempre se baila en pareja. A veces la pareja baila en una posición bien cercana, similar a la posición del bolero romántico.

La bachata se baila a un ritmo más lento que el merengue, en un compás 4/4. El paso básico de bachata consiste de tres pasos y un toque con la planta del pie. Los tres pasos se bailan en los primeros tres tiempos y el toque de pie en el cuarto tiempo.

El baile de la bachata se distingue por su acentuado movimiento de caderas. Este movimiento es más marcado en la mujer.

El baile de la bachata tiene una estructura flexible. Permite la incorporación de pasos de otros bailes latinos, como la salsa o el merengue.

Escuchemos algunos ejemplos de esta música:

1. Romy Rick


2. Prince Royce


3. Las Reinas de la Bachata


4. Juan Luis Guerra


Fuente: http://baile.about.com/od/Otros-bailes-laitnos/a/Que-Es-La-Bachata.htm

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La base citológica de los certámenes literarios

Daniel de Cullá (Desde Burgos, España. Especial para ARGENPRESS CULTURAL)



La fecundación de los premios en los Certámenes literarios, Juegos Florales, Premios de Novela, de Poesía, etcétera, que se prodigan de primavera a otoño como las moscas borriqueras, las moscas verdes de la caca o las cagalutas de las ovejas, y otras prendas, es posible gracias al apareamiento entre los gametos iguales de un tipo patrocinador y jurado. Por eso, es que dan siempre homocigotos con un cromosoma repetido, pues si lees a los premiados, que siempre son los peores, todos son iguales, y vienen a decir las mismas sandeces Rebuznando.

Los miembros de un jurado, que son parejas de cromosomas homólogos, proceden de un progenitor siempre dependiente de los caracteres de transmisión de los organizadores del premio, sean entidades locales mayores o menores, o fundaciones de vida privada, sin ánimo de lucro que juegan a pasarse las espermátidas del hemíptero ganador, que sabe bien que ha sido elegido según el cromosoma relacionado y determinado por el sexo del jurado. Todos tienen el mismo carácter. En ellos se manifiesta la presencia de quetas cortas en la cabeza. Si se cruzan miembros de jurados de orejas largas con miembros de otros jurados con orejas cortas se producen premios de longitud variable en su concesión.

Es la teoría de la polimería o de los factores múltiples. Para su concesión, sin saberlo ni ellos, a veces, todas, se sigue el esquema mendeliano. Así, se premia por la estatura y el peso, la guapura, la presencia de un moño de pluma como el de la cabeza de la gallina de raza “padovana”, o la pigmentación de los jóvenes escritores como en los conejos de Indias, o el acertar lo que vale un Rebuzno dado a tiempo. Determinar el ganador o ganadora de un Certamen depende de un solo factor: Se premia al más manso, que pueda determinar la presencia de páginas rudimentarias que no sirvan de hervidero a las larvas y apoyen la esterilidad de una sociedad ahíta de domesticación, siguiendo el mecanismo citológico de la transmisión hereditaria dentro del núcleo portador de los genes de dotación cromosómica en los premios y su fecundación conservadora.

Y digo como dijo el pastor:

-Mi amor, después de ordeñar un tazón de leche, ve a buscar aliagas, coscojos. Pero, antes de que el conejo saque la cabeza de su madriguera, ¿te comes mi tomillo?

-Esa boca, dijo ella.

-¡Beeeee! ¿Qué pasa? Le respondió él, yendo a coger un libro de poemas que le habían premiado en un concurso dotado con 400 euros, diploma y participación en una antología, que nunca recibió, ni llegó a realizarse, pues en un punto de sus bases se decía que “el ganador deberá asistir a la entrega de los premios, sino será descalificado”. Para él, una engañifa, pues vivía lejos de la localidad, afirmando que si le premiaron fue por estar a más de 400 kilómetros de esa localidad.

Para consolarle, le dice ella:

-Todos los premios están amañados, amor mío. Son esparramada moneda falsa.

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La muerte de la esperanza. Relato comediado

Eté Dazton (Desde Venezuela. Colaboración para ARGENPRESS CULTURAL)



“Sería menester encontrar un punto de apoyo, y parece imposible encontrarlo en el aire.

Del mismo modo se han necesitado muchas cosas que se creían imposibles encontrarlas y se han encontrado. Podemos decir como el ciego, no veo el Sol, pero haría mal el ciego en decir: No existe el Sol. Del mismo modo nadie puede decir que es imposible encontrar el punto de apoyo en el aire.”

“Viaje por Icaria” -Étiennet Cabet-

En Ninfea ciudad de la República Bonachona de Malahuella. En la que los hombres y las mujeres no reflejan su imagen en el espejo. Al norte de la plaza Mayor esquina de las sedes de la farsa religiosa y de la farsa legislativa, protegido por la sombra de los árboles bajo un cielo con el Sol radiante hasta más no decir, se encontraba D***., tomándose un café y fumando un cigarrillo, ya que se había visto obligado a cambiar la costumbre de tomar té verde cerca del mediodía para luego almorzar. Gracias a la mediocridad reinante en el gobierno que le había bloqueado la cuenta nómina en Ministerio para la educación por su poisonous Manner de exponer las cosas de este mundo, mejor en chino 有毒方式 o en ruso ядовиты способ para que no vayan a tachar este relato imaginario de pitiyanqui por usar un modismo inglés, teniendo que almorzar con un café. Cuando I***., al pasar por la esquina, sonriente lo saluda. Y, parándose a su lado le pregunta: ¿Cómo estás? Para de inmediato, al tener más de un mes que no se veían, pedirle su opinión sobre los acontecimientos de los últimos dos meses. Respondiéndole:- estamos a mediados de mayo y el 28 de septiembre se cumplen ciento cincuenta años de la Primera Internacional de los Trabajadores fundada en 1864. No te salgas por la tangente como los políticos de oficio y, dime lo que te pregunté. Como Sócrates te respondo con otra pregunta ¿cargas papel toilette? No se consigue, está en la lista de los rubros escasos, pero cargo un paraguas por si llueve y…, no precisamente agua.

D***., sonriente musita: Esta es todo un caso. Preguntándole ¿Conoces el mito de Pandora? Este mito es interesante por ser etiológico (causa de una cosa). El mito aparece tanto en la “Teogonía” como en “Los trabajos y los días” de Hesíodo. Prometeo y Epimeteo son dos hermanos hijos del titánide Japeto, siendo la representación de la condición humana. Uno, el de la insensata sabiduría, la astucia que es Prometeo, y el otro, la torpeza intelectual que es Epimeteo. Prometeo le roba el fuego a Zeus para entregárselo a los hombres, al haberle sido negado por el Crónida, éste molesto manda al cojo Hefestos a encadenar a Prometeo fuertemente en una roca para que un águila le comiese el hígado todos los días, ya que en la noche le crecía. Y, para hacerle llegar el castigo a los hombres mandó a hacer una figura de barro de encantadora belleza, dándole vida para que estos se alegrasen, acariciándola con pasión y cariño idolatraran su propia desgracia. Todos los dioses le otorgaron un atributo, en el cual estaba el de tener las piernas más lindas que han existido. De allí, el nombre de Pandora (el regalo de los dioses). Zeus la dispensó con una caja con la condición de que no la abriese y, se la envió con Hermes a Epimeteo que, el muy tonto a sabiendas que no debía recibir ningún regalo de Zeus, para no atraer males sobre la humanidad, como le había recomendado su hermano, aceptó el regalo con agrado al ver aquella preciosura. Ésta, por curiosidad abrió la caja desplegando así sobre la humanidad los inmensos males que existen y, al darse cuenta, tarde la tapó dejando atrapada a la esperanza. D***., entonces guardó silencio.

Entiendo lo que dices, pero no capto el propósito de la idea.

Primero, la mujer inconsciente o por inconsciencia, al pensar con el corazón y no con el cerebro ha sido la perdición del hombre. Ahí tienes a Eva, la mujer perfecta por no tener ombligo, cayó en la tentación y por ello expulsaron a Adán del Paraíso donde vivía tranquilo y sin nervios echándose aire. Tienes también a la hija de Leda, la causa de la destrucción de Troya. A Elena que le dio a Constantino el símbolo de la cruz para llenarles de porquería el cerebro a los miembros de la civilización occidental que eran amantes de la razón. Y, estás tú, que vas a ser mi perdición. Y lo segundo es que, la esperanza no es un bien, sino un mal, Zeus en el Olimpo tenía separado en dos ánforas, en una los bienes y los males en otra. Por lo que no podía ir un bien entre los males. No hay nada peor que la esperanza, vivir sometido, de rodilla en tierra en espera de un algo mejor en el más allá. En el hinduismo la esperanza es el estado de maya, que es vivir en la ilusión. Y, el que vive de ilusiones muere de desengaños.

Sigo igual que antes, no capto la idea. Y no soy de las personas que se convencen, sin ni siquiera entender las cosas que sus dirigentes dicen, como el querer que persista una cosa que ya no existe de hecho.

Como en todo país en el mundo, en que el principio sea la propiedad privada o social y, su forma de gobierno se base en el cretinismo parlamentario estará dividida en dos grupos básicos: Los gobierneros y los opositores. Que se turnan de vez en cuando y de cuando en vez en el gobierno, aparentando ser enemigos, cuando en realidad son socios rivales como los amantes de una misma mujer que le ha dado cosita rica. Esto debe quedarte clarito como el agua.

Así que, por un lado tenemos a los opositores del fetid MUD (barro fétido en inglés) que cansados de esperar un largo tiempo para pegarse como un chivito al disfrute del bálano que es el Estado, se le alebrestaron los oxiuros y se pusieron todos nerviosos por la picazón que tenían en el ano. Esta sociedad de economía de mercado no da para más, está completamente agotada, ha desplegado todas sus fuerzas productivas y, vienen con ese canto de sirena de que si ellos gobernasen no hubiese escasez; llegarían las inversiones; la gente pudiese viajar y fuesen felices. Pero se les olvida decir que: Ellos al igual que los otros, al aceptar las reglas de juego tienen que barajar y echar las mismas cartas, lo que han de variar son las pintas. Por ello, unos son neoliberales que cercenan la participación del Estado estimulando la privatización o capitalismo salvaje y los otros son socialistas que es el capitalismo filantrópico o capitalismo en alpargatas. Ambos tienen que pagar el servicio de la deuda contraída, devaluar la moneda, mantener inflacionario la tasa de interés, aplicar medidas fiscales, lo cual son medidas técnicas de capital para desestimular la inversión en sector productivo a nivel general. De allí el gran desempleo en España, Francia, Inglaterra, Grecia, los Estados Unidos y pare de contar, en última instancia ambos son sometidos, o en cuatro patas del gran capital. La riqueza de una nación o país se mide por la división social del trabajo que existe en ella, no por lo que produce una sola mercancía Pero sigamos con la estampa de la oposición, para luego darte la de los gobierneros de turno.

El cuento como lo percibo sigue así: Como en la carrera electoral iban cabeza y perdieron por una nariz en final de fotografía, se lanzaron a la calle con un método de lucha inservible que nunca dio, ni dará resultado y, se llama foquismo, con la ilusión o esperanza de lograr un enfrentamiento y así poder pedir el auxilio de la intervención extranjera, para que le entregasen el bálano, ya que no cuentan con ningún sector del ejército y, por elecciones han venido de fracaso en fracaso, como fracasaron cuando gobernaron y aun persiste el voto castigo. Y los argumentos que daban o dan se parecen a su forma de escribir y pensar, porque así como escriben piensan. Lee este mensaje que me llegó, y lo guardo como recuerdo “Gracias a Dios vamos a acabar con esta dictadura nasi comunista, corructa” o la de una foto que rodó por Internet “Tengo una abuela chavista y otra de la oposición y ninguna consigue las pastillas de la tensión. Y exclaman a todo pulmón este gobierno es una Dictadura, es decir, están como los demócratas norteamericanos en los tiempos del republicano Abraham Lincoln que lo tildaban de Dictador por auspiciar la decimo tercera enmienda de la Constitución de Estados Unidos para que se aboliese la esclavitud. Y los radicales o las mulas del narcotráfico que su peo es viajar, ya que el negocio está emigrando a otros países. Después de todo, los que ganaron fueron los empresarios que están haciendo negocio con el gobierno y, quienes perdieron son los bebedores de leche que tienen que pagarla al precio que se la subieron los empresarios de la leche dueños de las vacas. Los opositores en el fondo son como sus barricadas: Escombros y basura. El viaje inverso al futuro como es la evidencia del voto castigo neoliberal contra los socialistas en España, Grecia y Francia.

Y ahora, el turno de los gobierneros o el timo socialista. En política no hay ingenuos, sino demagogos y truhanes. Todo socialista o comunista que en la actualidad plantee el socialismo como una formación económica social es un sicofante, unos arrastracueros del capital. Porque lo que esconden es el objetivo de la emancipación del trabajo de su condición de mercancía. Es plantear la soberana idiotez de decir que puede existir un capitalismo sin capitalistas y…, sin los males que produce el capitalismo, el mercado es la peculiaridad de cambio en el sistema capitalista. Son los atorrantes antiimperialistas que garantizan la organización burguesa del trabajo basados en una supuesta libertad política que solo sirve para encubrir las cadenas de la explotación asalariada. “El Barbazas” cansado del bloqueo o restricción económica llamó en el Foro São Paulo a pagar la deuda, cambiar el garrote por la miel, para así estimular los gobiernos de centro izquierda como amortiguadores de la lucha de clases, para ello prestaría su denodado prestigio de revolucionario y, poder participar en el reparto de la cochina, para él serian las orejas, el rabo, las patas y la sangre para hacer morcilla, ya que hoy es mejor comer morcilla que esperar la revolución proletaria que se hará mañana. Por lo que proclama en sus reflexiones con la más rigurosa lógica del jalabolismo histórico: No piensen para que no vean el error en las suposiciones evidentes de que toda su vida se ha fundamentado en el fenómeno, que no es fundamento de nada, y que es un idealista vulgar que, por idealista cae en el eclecticismo al llamarse marxista de fe.

Eso es lo general, en lo particular es patético. La Hija de Tiburcio Linares salió defender el socialismo diciendo “Es malo ser burgués” pero se fue de vacaciones para la Isla Victoria, en el norte de Canadá, para ver si se le pegaba algo de la nobleza inglesa que allí está representada, y sacudirse el haber sido amantada con teteros de caraota y que nunca uso cubiertos para comer. Como se demuestra en las fotos de Viña del Mar Chile, que no quiere que se vean. Pidieron langosta, y le sirvieron langosta en su concha, no sabiendo que hacer con las catorce espatulillas, siete que le colocaron a la derecha y siete a la izquierda, las desecharon para pedir otra cosa que pudiesen comer con las manos. La ironía es que: Claman que es malo ser rico porque hay que tener glamour y modales. Uno de los regentes del socialismo que ha tenido Ninfea aseguró que las comisiones son un hecho innegable y que si les quitaba el 5% a sus directores, obtendría siete millardos de la moneda corriente, para hacer un fondo para trabajar con los niños de calle, y ninguno aceptó, lo de ellos es de ellos. El de hoy practica la socaliña: No homologa las pensiones y redujo la asignación en el plan alimenticio para la vejez. Necesita más billetes, el segundo frente no logró el carguito vía electoral para que se metiese un sencillo en la cartera.

I***., exclama ¡Ya! Que el paraguas que tengo no es del tamaño de plaza. Vamos a la casa y nos comemos una omeletque, alimenta más que una tortilla por pronunciarse en francés y, así reírnos del hambre después de comer. Y me argumentes una salida para este hueco negro.

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Un activista

Guillermo Henao (Desde Medellín, Colombia. Especial para ARGENPRESS CULTURAL)



Si en este caso puedo hablar pronominalmente; si me lo permito.
Yo me había movido en conversaciones y desacelerado en cuántas programaciones;
son hechos,
y uno no se re-signa con grabarlos sólo en el aire.
En general, yo había vivido
en concreto.
Un papel, un motor ocular externo, un irritado facial,
son indicios crónicos con los que se decide.

Pero con los hechos no se había re-accionado plenamente
más adentro del límite interno de mi mismo
y, claro,
mis amigosamigos no podían ad-vertirlo.
En cambio yo, con mis reflejos, no con-seguía con-formarme.

Pensándolo bien, ni el hubiera podido persistir en su parénquima
y, en realidad, ello a mi no me pre-ocupaba.
Sólo que se había marchado en silencio, sin ninguna explicación,
tal como ustedes, sí amigos, me habían pre-venido.
Es que uno no puede confiar y confía,
movido quizás por una oculta simpatía contra-puesta con la diaria experiencia
cuando me salgo con las tuyas.

En todo caso el se ha había ido, tal vez lejos, pues no volví verlo
aunque en ello harto me esforzaba.
¡Con cuántos mensajes le perseguían por los lugares ignorados o le salían a su paso!
Pero quienes regresaban hasta aseguraban no haberle conocido.
Y hoy, no sé cómo, críticamente, de repente, con son
rojo
vine a tu casa y secamente te dije: Qué tal.
Entonces sonreíste como siempre y una sola pregunta tienes: Entra.

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De La voz diáfana (Inédito)

Hernán Fernando Tenorio (Desde Buenos Aires, Argentina. Especial para ARGENPRESS CULTURAL)



La noche vocifera
“quiero estar en todas las fiestas del futuro
(sin…)
en los paralelismos binarios
subyacentes”

Aquellos abyectos remolinos de carburo
en los ojos
en las fiestas del futuro

como vocingleros conductores insolentes
que arrastran con la mano
lo que ocultan con la boca

Ese pesado objeto del deseo
tener el cetro
y los comodines aplastados bajo el pie

Una ancha cabellera de melanina
desnuda y olvidada
en el frío inmenso de los siglos
grita su estertor de amianto
porque
ahora
las culebras blancas lo han deshecho
una vez más
con la magia destructora

De La voz diáfana (Inédito)

Hernán Fernando Tenorio es profesor de castellano, literatura y latín por el I.S.P. “Dr. Joaquín V. González”. Este año publicó su primer libro de poemas Guitarra nocturna (El ojo del mármol, Buenos Aires, 2013). Se ha desempeñado como coordinador de talleres, y actividades relacionadas con el quehacer literario y poético en Centros Culturales, Escuelas, y otros espacios. Ha publicado cuentos y poemas en revistas y sitios web. Actualmente es docente en escuelas de la ciudad de Buenos Aires y coordina talleres literarios (poesía y narrativa) en la Casa de la Cultura de Lanús.
Algunos de sus textos se pueden leer en sus blogs: www.hernantenorio.blogspot.com o www.efectodelay.blogspot.com

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Recuerda el viento

Gonzalo Salesky (Desde Córdoba, Argentina. Colaboración para ARGENPRESS CULTURAL)

Segundo Premio en Poesía en el Concurso “SADE Joven 2013” (Sociedad Argentina de Escritores, Córdoba)



¿Estás soñando
en la misma dirección que va tu alma?
¿Adónde vas?
¿Tan lejos que tu piel te desconoce?
Sales al patio,

ves tu reflejo,

miras la sombra de la luna y te preguntas.
¿Sabes quién eres al fin?
¿Se te ha hecho tarde?
¿Tanto te alejaste de tus sueños?
Pronto saldrá el sol
y el mundo será el mismo para todos.
Pero no para ti.

¿Crees en lo mismo de siempre?
¿Dudas de todo y de todos, hasta de ti?
Recuerda el tiempo
en que fue tuya la aldea,
tuyo el camino de lágrimas.
Cuando el miedo era a lo desconocido,
a los fantasmas del fracaso,
al dolor.
Recuerda el viento que te cobijó
cuando no te habías traicionado.
Cuando la luna era esperanza;
el día, un abrazo
y el silencio, una buena compañía.

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“Sólo le pido a Dios”, Mercedes Sosa y León Gieco en vivo



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